Quince

Dedicado a mi fiel  seguidora indigo.

Seraf                                 Prenda íntima tomando el sol

Quince es

La edad de la niña bonita a la que, en los años sesenta, el Dúo Dinámico cantó su amor.
                                                                   o
El abrazo entrelazado de tres lustros, que me separan ya, de los penosos treinta.

Quince son
Los minutos que necesito, con su onomatopéyico tic-tac, para dormirme en soledad.
                                                                  o
Los números que acaricio con mis ojos, cuando busco en el calendario, la mitad del festivo Enero.

Quince es
El día en que me emborraché de oxígeno, y me convertí en SER.
                                                                  o
El pleno quinielístico con el que sueñan los ingenuos desesperados.

Quince son
Según tu propia confesión, el número de prendas íntimas que guardas en el cajón.
                                                                   o
A las que, con el afán de realzar tu figura, otorgas tácito permiso para asfixiar tu respirar.

Quince son
Ni una más, las prendas por las que cada día te dejas torturar.
                                             o
Las que te hacen sentir al fin liberada, al arrojarlas sobre la cama en compañía de un profundo suspirar. Quince son, ni una más.

                                                                                                                                                Seraf